Una naufraga che non ricorda chi è. Una bottiglia ben tappata, che vaga per i mari col suo messaggio che nessuno ha ancora letto. Una giornata di sole in mezzo a un prato, con le macchie d'erba sui vestiti e gli occhi gonfi non di gioia ma di allergia. Sarebbe stato più facile nascere Barbie, o birra: a me è toccato nascere Barbirra.
Sono tutto questo e un po' di più, visto attraverso la carta arancione del mio ombrellino fintocinese. Se è la verità che cercate, cercatela altrove: la verità non esiste. E se esiste, io la vedo attraverso il mio ombrellino arancione, così orrendo che pure i vucumprà si fanno una risata.